Noi, in un bicchiere

Avete presente quando siete al mare, in quel mare con la spiaggia, tipo quelle infinite di Lignano, Grado, Cesenatico, quelle delle prove mistiche. Quelle spiagge in cui devi: credere fortemente per superare i carboni ardenti della spiaggia intervallati da qualche sfruttamento di ombrina di ombrellone altrui; arrivare a superare la prova dei poeti "cocci a guzzi di bottiglia", ovvero quella striscia di detriti miscroscopici, che sembrano innocui ma s'infilano; mettercela tutta per non vomitare nella cosidetta onda verde, molliccia cornice di alghe verdi sputate dalle onde, non secche, non bagnate; giungere alle sabbie mobili, ovvero letteralmente, le sabbie che si muovono, ma verso il basso, facendoti sprofondare i piedini, che fossero i piedini curati di Nicole Kidman, sarebbero comunque schifosi arti umani infangati. Superato questo, il mare.
Mare, diciamo l'acqua. Diciamo una centimetro di acqua calda stile bidè, dove non sopravviverebbero neanche plancton tropicali. Ma diciamo che siamo nell'elemento. I piedi si sciacquano della sabbia ardente, dei detriti aguzzi, delle alghe secche, dei fanghi scuri.
Va bene, ci siamo, iniziamo la camminata.

Dopo un'oretta circa di passeggiata a passo spedito, l'acqua ci è arrivata all'ombelico (che anche se è un brodo, le ondine piccole lì fanno sempre un piccolo brividino e siamo tutti in apnea con la pancia in dentro e le braccette un pò sollevate tipo gallina che prova a volare). E qui fermatevi che vi devo chiedere una cosa. FERMI.
Domanda:
In questo momento voi siete mezzi dentro o mezzi fuori?

(vi lascio del tempo per rispondere)